NOV.

Pour finir, il s’était dit : Je pars.

Alors, il était parti. Non sans mal, il était plutôt du genre de ceux qui restent. 

Et, si tout ne s’était pas résolu dans une totale simplicité, il n’y a que dans les films que le héros  claque la porte et change de vie comme on tire une chasse d’eau, c’était allé relativement vite. Il lui avait fallu mettre sa baraque en vente, expliquer à quelques uns ce qui se tramait, mais sans se préoccuper de savoir si il allait être compris, trouver un boulot là où il envisageait d’atterrir, y acheter une maison, appeler Stan pour sa camionnette et ses biceps, donner un dernier tour de clé, faire le trajet d’une seule traite et se dire, enfin, qu’il y était. Avec tout ça, le mois de juin s’épuisait en soirées aussi lumineuses qu’interminables…

Les toutes premières semaines, il les avait passées à cheval sur un nuage rose tendre entouré des volutes volages d’un bolduc bleu pâle. Il vivait sous ce qu’il pensait être une perfusion de bien être. Il n’était pas d’un naturel méfiant. Il était même plutôt naïf. Pour bien assurer le coup, il avait pris le parti de ne jamais rester inactif et se jetait sur le moindre balai dès que se pointait l’esquisse de l’ébauche d’une idée un tant soit peu grisouillante… Ainsi, c’est en couleurs qu’il avait abordé l’été. Les gens du coin avaient fini par le reconnaître au sourire d’imbécile heureux accroché à son visage et au parfum de tranquillité qu’il laissait dans son sillage. Ils le saluaient d’un geste quand il passait à l’aube, trimballant sa grimace forcée dans tous les coins. Une fois passé, ils se disaient entre eux :

___ Té le ravi… Ça le quittera, va t’inquiète ça le quittera… en Octobre, il l’aura épuisé son sourire… Venu Novembre, il va se le crisper son sourire…

Quand il en croisait un avec qui il échangeait quelques grognements, il entendait souvent :

___ Alors, toujours occupé ? Toujours aussi bien par chez nous ? 

Chez Nous? Mais merde, il était chez lui, maintenant, non ? Il se demandait parfois comment il avait atterri par ici. Il lui semblait pourtant qu’il avait  toujours vécu là, où mieux qu’il aurait du toujours y vivre… Qu’il avait été appelé. Il commençait à oublier.

Cet endroit, il avait laissé le hasard choisir pour lui en pointant son doigt sur une carte des rivières. C’était en décembre d’avant, au plein cœur d’une vilaine insomnie. Pour s’endormir, il avait jeté :

___ Plus rien à faire là, je pars. 

Alors, au réveil, pâteux, il avait cherché un pays où il y ait de l’eau, peut-être, simplement, parce que comme le sang des hommes, elle est la même partout. Et puis où il y a de l’eau, il y a des vallées et il sentait qu’il ne pourrait plus vivre dans un pays plat. Un temps, il avait songé à vivre dans une péniche pour pouvoir se tirer encore plus vite. Pour n’avoir qu’à détacher un ou deux boutes et puis cette idée l’avait quitté. Il lui fallait du dur, de la pente, une colline, que son regard s’emporte et qu’il se sente adossé, protégé par un flanc. Que les emmerdes ne puissent plus venir que d’un seul endroit. Il voulait savoir d’où débarqueraient ses ennemis. Bref, sil n’était pas encore tout a fait certain de savoir ce qu’il souhaitait le plus, il avait quelques idées pour la suite éventuelle. Il savait en tout cas ce qu’il voulait quitter. La ville, la ville furoncle et ses chancres banlieues, la ville quelle qu’elle soit et tout ce qui va avec : son vacarme étourdissant, son indifférence hystérique et l’absence d’humanité de ses indigènes.

 Il voulait laisser dans son dos ce monde contagieux d’abrutis totaux qui galopaient en tous sens, espérant fuir la seule chose à laquelle ils n’échapperaient jamais… eux-mêmes.

Lui, il avait renoncé à courir, il avait jeté l’éponge rougie par ses sangs rongés, il s’était assis sur ses valises, il avait quitté le peloton, vidé ses étagères et débarrassé le plancher.

En acceptant, enfin, d’affronter son ennemi fidèle, il avait abandonné ce monde de chiffonniers rances qui maniaient l’invective pour un rien dans les super marchés, ceux qui s’arrachaient les yeux pour les six mètres carrés d’une place de parking, se marchaient dessus pour un rang dans une file d’attente, grenouillaient pour une reconnaissance éblouie, s’échinaient pour un article dans le journal, ou s’ulcéraient l’estomac en attendant que baisse le prix de l’essence… Il n’était pas loin le temps où les quartiers s’organiseraient en milices armées pour protéger des traces de pas le vert miteux d’un gazon galeux, défendre comme un Saint Graal trois pots de fleurs anémiées, regarder de travers puis courser en hurlant les mines étranges, aboyer sur les enfances jouant dans les cours, quand ils ne leur tiraient pas dessus à coups d’insultes, voire de fusils à pompes…D’ailleurs, ici ou là, on avait commencé à dresser des chiens, piéger les maisons et partout, fleurissaient les képis de polices municipales qui invoquaient à tout bout de champ le respect avec un mépris sans vergogne.

 À mesure qu’on avançait, il avait le sentiment de plus en plus prenant que le monde des villes galopait à reculons. Il n’y avait jamais eu en vente autant d’engins permettant aux gens de se parler, on allait bientôt leur greffer un téléphone dans chaque oreille et c’est le silence qui devenait tonitruant. La plupart des conversations se rétrécissait comme de la peau de chagrin et les slogans se prenaient pour des idées. On n’avait jamais autant manié l’injure, l’invective ou le cri. Quand on avait gratifié quelqu’un de génial ou d’enculé tout était dit. Et si, certains, de plus en plus nombreux, le méritaient bien, pour le deuxième, ils n’étaient quand même pas tous pratiquants.

À dire vrai, tout le monde parlait de tout et personne n’écoutait personne...

S’il n’y avait jamais trop cru, il désespérait inexorablement de ses congénères et même s’il trouvait cela injuste, il était temps pour lui d’aller voir ailleurs en espérant seulement qu’ILS n’y soient pas déjà. Sans illusion mais sans faiblesse… Loin de s’estomper, la barbarie gagnait chaque jour du  terrain. Face à la tempête, les marins le savent bien, il n’y a que deux solutions : mettre à la cape ou bien foutre le camp. Il ne se sentait pas l’âme d’un croisé, il avait choisi le sien. Il fallait songer à sauver sa peau, éviter la contagion, se mettre en quarantaine d’imbécillité, trouver un abri, se rayer des listes, sortir des couloirs, abandonner la course… Alors, comme on lisait un peu partout que les campagnes se vidaient, il s’est dit que s’il y avait un endroit, un seul où l’on puisse trouver une chance de survivre, c’était bien celles là qu’il fallait remplir.

Et puis surtout, surtout, ELLE l’avait quitté.


Aussi, bien plus qu’avec ses quelques meubles, des caisses de livres et ses appareils photos, c’est avec les pouces levés qu’il avait débarqué dans le pays.

Les premiers mois, les plus longues conversations c’est avec sa brouette qu’il les a eues. Il lui parlait en charriant les gravats qu’il débarrassait de l’intérieur de la baraque à laquelle il s’était attelé à redonner un coup de fouet.

Elle était posée au beau milieu d’une colline, à l’abri des pattes feuillues d’un tilleul généreux. Il n’avait pas mis bien longtemps à pointer le doigt sur elle. Comme il n’avait pas trop mal revendu l’autre, il s’était offert les hectares de cailloux, de lavandes et d’oliviers qui allaient autour. La pente menait droit sur une rivière inconsolable, large comme un galop d’âne et ce paradis là commençait d’un pont de pierre. Tout ce qu’il avait désiré à l’endroit où il l’avait désiré, dessiné par un architecte de génie.

 Le premier village était à quelques tours de pédaliers et un peu plus loin, une ville bourrée d’étudiants qui ne viendraient jamais vivre par ici, leur seule ambition, pour l’instant étant de se nouer des cravates autour du cou pour rejoindre en hurlant la horde des excités que lui avait fui.

Avant son premier hiver, il avait entrepris de descendre ici ou là quelques cloisons, d’arracher les linos à fleurs mauves des carrelages anciens, de virer les moquettes sales collées aux parquets de chêne, des redonner vie aux pierres des murs épais enfouies sous des crépis hasardeux.

Il avait manié pioche, la masse, la massette et le burin avec ardeur et à chaque coup qu’il portait, c’était un pan des deux dernières années de son ancienne vie qui tombait. C’est avec un bonheur sans nom qu’il virait toutes les vieilles peaux de cette maison, dans la cour avant de fourguer le tout à la décharge.

Il y mettait tant de vaillance qu’il s’arrêtait assez souvent pour s’éponger le front, il en profitait pour bien mesurer l’étendue des dégâts...Ce faisant, il accordait un répit mérité à ses mains meurtries. Très vite, celles-ci s’étaient couvertes d’ampoules, il avait même été jusqu’à enfiler deux paires de gants de maçons sur ses pansements rougissants, il ne lui manquait que les épines de la couronne… Il fallait le voir, le soir attraper les queues des casseroles avec les coudes.

Heureusement, pendant toute cette période, son dos qui, avant, n’hésitait pas à l‘abandonner pour une quinte de toux, était resté un compagnon fidèle. Comme il n’était pas doué pour les travaux d’Hercule, il avait perdu pas mal de temps à tout réinventer. A la fois pour se faciliter la tâche et par goût, il avait choisi d’aller au plus simple, une seule et vaste pièce aux murs de pierres dénudées, habillées d’elles-mêmes, il avait rendu vie à la vie et débarrassé le tout de ce qui n’avait rien à voir avec l’ancien.

Il avait fait comme pour lui.

Sur le devant de la bâtisse, entre le tilleul et l’endroit où l’on voyait le mieux le soleil se coucher, il avait posé des pierres larges et plates comme des toits de dolmen. Il les avait arrachées au flanc de la colline, là où elles affleuraient presque, puis descendues une à une, posées sur la brouette chancelante, accrochées à lui par une corde lui rongeant les épaules…tout ce mal pour tant de bien…ils les avait taillées au bistouri pour qu’elles s’accordent entre elles sans qu’on s’y prenne la peau. Au taillage de précision, il s’y mettait le soir, juste avant que la nuit débarque et c’était déjà du repos. Certains soirs, il tombait endormi comme sa masse, auprès d’une dalle à peine scellée et c’était le frais de la nuit qui le réveillait et le poussait à rentrer.

Autant dire que tout ce temps il ne lui en est pas trop resté pour penser, et ça, c’était plutôt bien. Il n’a vraiment commencé à respirer qu’en balançant dans l’appentis la dernière bûche coupée en prévision de l’hiver. Celui là pouvait se pointer… Comme il reprenait son vrai boulot dans une semaine, il s’est offert quelques jours d’entier repos.

Malgré l’ampleur de la tâche, il avait pas mal avancé, il ne lui restait plus que les petites bricoles, la dentelle des maçons… Il reconnaissait volontiers qu’il avait été bien épaulé par toutes ses connaissances qui avaient cru en venant le voir se payer du bon temps dans la région… Elles s’étaient bien fait avoir. La bagnole à peine rangée sous le tilleul, la dernière gorgée, pour se remettre du voyage avalée, elles se retrouvaient un outil dans chaque main à danser au folklore de l’endroit… Gratter, taper, porter, raboter, peindre, enduire, arracher, clouer, visser et… dormir. Aussi, les séjours prévus pour durer huit jours s’étaient à chaque fois raccourcis de moitié, une mauvaise nouvelle qui oblige à partir, tu comprends, on ne peut pas faire autrement, on serait bien resté, mais on reviendra promis quand tout sera fini, non, non, je t’assure on s’est régalé, et puis l’endroit est tellement formidable… C'est si beau.

On va t’en laisser un peu tout de même… sinon, tu vas t’ennuyer… Si fait, cela avait permis que le plus gros avance du moins pour ce qui était de l’extérieur. Il lui resterait l’automne pour s’attaquer aux finitions.

Il a débarqué un matin d’Octobre, juste après que les hirondelles aient remballé leurs banderoles de fin de saison, se soient assises sur leurs valises pour les fermer et aient disparu sans qu’on ait eu le temps de faire ouf. Un peu trop vite à son goût.

Elles avaient à peine épousseté leurs boussoles qu’un vent polaire s’est mis à souffler quatre jours et quatre nuits durant. Il en a profité pour vérifier la pose des fenêtres et leur résistance au glacial.

À part un ou deux joints qui laissaient à désirer, le reste tenait le coup. S’il devait mourir, ce ne serait pas de froid.

À cette période agitée, il y a perdu trois ou quatre bonnets qu’on retrouverait sans doute au printemps, a succédé une dizaine de jours de grand beau. Il se levait le matin, à l’aube, des graines lumineuses d’étoiles dans le coin des yeux. La plupart des oiseaux qui avait fermé leurs becs les jours précédents s’étaient remis à piailler à qui mieux mieux. De la vallée commençaient à monter les odeurs des premiers feux de cheminée qu’on avait rallumé en catastrophe et l’on sentait bien que le pays tout entier se préparait à l’hiver. Les gens qu’il croisait au village avaient doublé les épaisseurs de vêtements et s’étaient mis à marcher plus vite, comme si le temps n’était plus à perdre. La tournée des comptoirs, elle, rétrécissait comme les jours.

Quelques temps après, un chien qu’il ne connaissait pas, l’avait suivi depuis le village jusqu’à chez lui. Il avait mis une dizaine de jours à pouvoir s’en approcher, puis une autre dizaine à le faire entrer dans la maison. Il n’avait eu besoin que d’une nuit pour le faire se coucher devant la cheminée. Pas téméraire, mais pas fou. Un endroit qui allait devenir le sien.

 Comme on était en Novembre, il l’a appelé NOV et a trouvé que c’était un beau nom pour un chien. Ils s’étaient très vite entendus comme le vent et les blés tous les deux.

Depuis toujours il les aimait mais n’avait jamais voulu appartenir à l’un d’eux, justement parce qu’il les aimait. Comme NOV était un étrange mélange de tous, ils sont vite devenus inséparables.

Quand il lui arrivait de descendre en ville, NOV s’en allait de son côté prendre des nouvelles d’une ancienne conquête, arroser toutes les gouttières, sentir quelques culs, enfin mener sa vie de chien et ils se retrouvaient le soir venu, l’autre couché sous la bagnole.

Là, c’était à se demander lequel avait eu le plus peur de ne pas revoir l’autre. C’était fête avant les fêtes. Impossible de se soustraire au rituel. Caresser, être léchouillé. Puis ils remontaient chez eux, NOV en copilote, assis brinqueballant sur le siège avant. Durant ces premiers mois, il avait reçu un courrier de Ministre des Postes. Ceux qui étaient restés au front s’inquiétaient gentiment de sa solitude, de son isolement. Tout juste s’ils ne lui envoyaient pas en recommandé des rations de survie lyophilisées. Le facteur qui n’avait plus emprunté son chemin depuis des années lui montait son paquet de lettres jusqu’à la maison. Très vite, elle monta même s’il n’y avait pas de lettres…

Au début, c’était juste pour s’en dire… Elle avait la trentaine musclée, des cheveux bouclés couleurs d’automne, qui refusaient mordicus de se ranger sous sa casquette d’uniforme, des yeux d’un vert à s’y noyer, des chevilles d’une finesse à se rompre, un sourire d’avril et une santé de marathonienne. Le vélo sans doute. Quand il y en avait, elle déposait les lettres dans les boites comme on offre une paire de jambes à un paralytique, elle était attendue partout comme une bonne nouvelle et par lui comme un Don du Ciel. Elle a fini par chambouler l’ordre de sa tournée pour finir par chez lui. Comme il travaillait souvent en fin d’après midi, ils avaient toujours une heure ou deux devant eux pour voir venir. Elle avait émis quelques fois le souhait de venir s’installer chez lui, mais le regard qu’il lui avait lancé quand elle en parlait l’avait découragée.

Ces deux là finissaient toujours leurs séances par un goûter qui ravissait NOV. Ils avaient mis un moment à comprendre que ce qui plaisait le plus à NOV, c’est qu’elle s’asseyait encore nue, les cheveux cascadant, le dos offert au feu crépitant, en mangeant une tartine de confiture large comme une raquette à neige… Il y en avait un morceau pour lui.

Après l’avoir engloutie, le Malin faisait semblant de dormir et de temps à autre, après avoir levé un œil, il lassait retomber sa paupière en lâchant un soupir à réveiller une forge assoupie. Discret quand elle débarquait, NOV profitait de l’ouverture de la porte pour s’en aller tacher de jaune le blanc de la neige, se dégourdir les pattes en coursant un chat malade ou lever un merle à moitié gelé, mais il réclamait de rentrer dès qu’il sentait qu’à l’intérieur les choses s’assagissaient, et il se boulait près du feu, la truffe enfouie, l’œil en alerte rouge. La théière vide, la factrice se rhabillait, puis les deux se quittaient sans se dire à demain. Jusqu’au jour où elle a été mutée. Le goûter a été supprimé et, des deux, c’est NOV qui a le plus souffert.

Si ce premier hiver, s’est à peu de choses près, passé comme il l’avait rêvé, n’allez pas croire qu’il ne fut que coussins soyeux de loukoums rosis. Il a traversé plus d’une soirée à se faire suer comme un coureur d’extrême grand fond. Il en a profité pour écrire, lire et dormir. Ces dernières années il avait pris du retard dans ces domaines. Avant de venir s’échouer par ici, il en avait usé des nuits, le regard d’un Saint Pierre embrumé, pas même fichu de venir à bout du premier chapitre d’un roman-photo, alors il s’est attelé à surtout rattraper.

C’est avec soulagement et dans une forme éblouissante qu’il a vu s’évanouir les dernières flaques de neige, les premiers crocus s’arracher du sol, les arbres endosser du vert tendre et débarquer les premières vagues d’escadrilles d’hirondelles. Il était comme la terre prêt à tout, c'est-à-dire enfin accessible à … des malheurs nouveaux.

Vers la mi-Avril, a soufflé du Sud un vent chaud qui charriait dans ses bras des odeurs d’outre mer et le ciel s’est offert des couleurs impensées. Il est redevenu possible de s’allonger le soir sur la terrasse et d’y perdre son regard dans les nuits naissantes. S’adressant aux mauves assombris qu’il avait sous les yeux :

Enfin, je suis en paix, soulagé. Etre heureux ça ressemble à ça ? Le vrai bonheur ne serait donc qu’un soulagement ? 

Puis après un long silence :

Ayant payé, je ne dois plus rien, c’est le prix des choses ? 

Mais, au fond du fond,  je... m’emmerde… Si vous saviez.

Ah ! Ah ! Quand on obtient ce qu’on désire, on n’est pas forcément vainqueur…

Au dessus de lui, en amassant des divisions de nuages noirs, le Ciel :

CELUI LA, JE LE SENS PRÊT, VA PAS FALLOIR TARDER A ME LE RENDRE AMOUREUX…

Là bas, assis sur le muret, surveillant la vallée, NOV balayait l’air tiède d’une queue énervée…

Une idée de goûter, sans doute...

Un soir à Yate.

Le thème de cette semaine pour Les impromptus littéraires était:
Un tournoi de sorcières.

Un soir de Novembre de l'année mille neuf cent soixante et onze à Yate, dans le Gloucestershire, une petite bourgade au nom de sauce anglaise pour barbecue. Dehors, la pluie, comme souvent pour ne pas dire toujours. Dans une petite maison à deux niveaux alignée avec toutes les autres comme une rangée de fantassins au garde à vous. A l’étage une petite fille qui joue et qui semble partie très loin de Gloucestershire, des barbecues et des rangées de soldats. En ce moment même, elle survole un coin du Danemark c’est dire…

En bas, dans la salle à manger, deux parents qui s’impatientent.

___ Joanne! Chérie, vient à table !

Un silence assourdissant sort de la chambre de l’enfant qui joue, se glisse sur le palier et arrive jusqu’à eux par l’escalier de bois. Ils appellent à nouveau, sur un ton plus menaçant.

___ Joanne ma puce? Maman a dit à table ! A trois je monte !

Un… Deux…

Elle dit tout bas, mais sa voix arrivera jusqu’à eux, disctinctement :

___ J’arrive, ne criez pas, je range mes personnages et je viens…

Alors, les deux parents en chuchotant pour ne pas être entendus d’elle :

Mais que va-t-on faire de cette gamine, elle passe son temps à tripoter ses sorcières en carton, elle n’a pas d’amies, ne sort jamais et dort sous son lit…

____ Amour, faisons un peu confiance à la vie…

Ce soir là, la petite fille finira par arrêter de jouer et n’aimera pas du tout la soupe bien qu’elle soit au potiron, à la menthe, au cumin et à d'autres herbes étranges…

Aucun des deux adultes n’entendra la petite fille descendre l’escalier et pourtant, ils la verront, d’un coup assise,  raide droite sur sa chaise, se saisir de sa cuillère à soupe, sans bouger les mains…

En somme, une soirée banale chez les Rowling…

Onze mille deux cent quarante six.

En ce matin du début Novembre, dans la région où j'étais, c'était temps de souffrance pour les coeurs, les cuisses, les poumons et les mollets.

Il fallait parcourir quarante deux kilomètres cent quatre vingt quinze entre Nice et Cannes. A pied. Pour ceux qui le voulaient, les autres n'étaient quand même pas obligés. Le changement, maintenant a ses limites.

Ils étaient quinze mille participants. Trente mille jambes en feux, quinze mille coeurs en fusion, quinze mille poumons malmenés. Je ne dis rien des paires de cuisses, ni des mollets...

Comme il y a bien longtemps que je ne cours plus qu'après un peu de calme, mon dos n'étant plus d'accord pour que ce soit après autre chose. Dire que je mettais une heure trente aux vingt kilomètres du temps où... Quelle misère...), je suis allé, ce dimanche matin, jour de peine pour les genoux et de maltraitance pour les chevilles, acheter des raviolis de chez Perrin, (ne me remerciez pas vous ne les avez pas encore goûtés, en revanche quand vous en aurez dégusté, vous me rendrez grâce à genoux sur des tessons de bouteilles, bien qu'ils soient passés de l'autre côté du miroir!). En effet, d'une fabrique familiale traditionnelle où on les faisait encore à la main, les Perrin point com étaient devenus une boutique hyper branchée et c'était tout juste s'ils ne demandaient pas une ordonnance pour condescendre à vous empaqueter quelques raviolis qui, cependant, restaient encore les meilleurs raviolis d'Antibes et peut-être même de toute la Côte d'azur. En sortant, mon paquet à la main et à la daube, je me suis dit: Tiens, si tu allais faire un tour vers les remparts, c'est là que les coureurs passent puisqu'ils longent, la côte. Tu vas admirer leurs rictus, leurs allures bancales, leurs tee-shirts flamboyants, leurs mines creusées, leurs corps entiers engagés dans l'effort. Ca te fera un bien fou de voir les autres souffrir ainsi de leur plein gré. Le tour des remparts se situe environ au vingt troisième kilomètre, il ne leur en reste plus que dix huit, une paille... de la taille d'une poutre en chêne, pour rallier Cannes.
C'est à la rencontre d'un fleuve coloré, rougi, soufflant, ahanant, respirant, suant, boitant que je suis allé. Un flot ininterrompu de shorts hors d'âge, de tenues bariolées, de tee-shirts brillants, de casquettes improbables, de chaussettes montantes, de marcels affriolants, de grimaces et de rictus... Ils couraient tous. Nous en étions à la troisième heure et les premiers, sans doute des kénians sortaient déjà de dessous la douche. Il restait environ une bonne paire d'heure de course à ceux qui passaient...
C'est là que je l'ai vue. Elle était belle malgré ses cheveux collés par la sueur et ses joues rougies n'ont pas changé mon jugement. Elle était toute mince, athlétique et portait tête haute malgré la rudesse de l'effort. En arrivant vers moi, nos sourires se sont rencontrés. Presque en dehors de nous. Ils se sont arrangés entre eux. En une seconde, ils se sont retrouvés entre nous et ont improvisé une jolie danse, gaie, une sorte de joyeuse et joviale java. On était à deux doigts de les regarder faire. Comme elle a continué à avancer, nos deux sourires dansant encore, elle est arrivée à ma hauteur, elle a bien tourné la tête pour que son sourire à elle ne reste pas derrière et puis elle l'a récupéré et j'ai repris le mien... Elle filait déjà. J'ai juste pu lire le numéro de son dossard. Onze mille deux cent quarante six. Elle était déjà loin.
Le lendemain, j'ai acheté le journal dans lequel je pensais trouver le nom correspondant au dossard. J'ai relu trois fois toute la liste des quinze mille noms. Rien. Pas de 11 246. J'ai foncé acheter un journal concurrent. J'ai épluché la longue, longue liste du premier au dernier arrivé. Même résultat. Le 11 246 avait disparu. C'était bien ma veine. Elle a dû abandonner en cours de route et n'a pas été classée, je me suis dit. Comment faire pour revoir ce sourire et savoir si les deux notres se plairaient encore sans la course?
J'ai eu l'idée désespérée d'envoyer une annonce dans le journal qui a organisé la course et publié les résultats:


A la concurrente n° 11 246 (onze mille deux cent quarante six) du marathon de dimanche. Nos sourires ont joliment dansé vers 11h30 sur les remparts d'Antibes, je ne souhaite pas oublier le votre, parlons en!  Mon n° de portable: 0608384 etc. Je suis au bout de la ligne, le coeur cognant et j'espère votre appel.

En attendant qu'elle réponde, je me suis payé une paire de chaussures pour les courses de très longues distances...

Deux lumières au loin.

Le thème de cette semaine pour Les impromptus littéraires était: Deux lumières au loin.

Il avait neigé pendant quatre jours et trois nuits. 

Des flocons gros comme des gaufres. Le pays avait été enveloppé de blanc et de silence en vingt quatre heures. L’électricité avait été coupée lors de la deuxième nuit. C’est le froid qui nous avait réveillé. On avait remis des bûches dans le foyer et le feu repartant avait joliment éclairé la pièce, les meubles en avait dansé. On avait quand même amené le matelas devant les lueurs rouges et on s’était rendormis les pieds dans la bouche d’un four. On s’était réveillé vers midi, il faut dire que la lumière du dehors avait baissé de plusieurs crans. Il neigeait toujours. Heureusement  que la réserve de bois était accessible sans qu’on ait à sortir. Il suffisait de descendre un étage pour y avoir accès et la cave en était pleine. Le seul risque était de se rompre le cou en manquant une marche. Nous descendions comme dans un escalier d’œufs.

Le premier matin, nous avions dévoré une miche presque entière et un pot de confiture, ça nous avait pris deux bonnes heures. Le ventre plein, nous étions retournés nous coucher et nous avions lu, parlé, joué.  Toutes ces choses que nous ne faisions plus que de temps en temps, à la va-vite, sans vraiment en être, en songeant à après, à demain, à la fatigue à venir, à la fatigue venant, bref sans vraiment être à notre affaire.

Ce n’était donc pas si bien qu’on voulait le croire…

Le soir, nous avons fait l'amour et des pâtes au jambon cru. Nous étions vivants et bien heureux de l'être.

Tant que le courant courait encore, nous avions pu appeler nos proches et leur dire que tout allait bien pour nous, ne vous inquiétez pas, nous nous occupons, enfin, de vivre. Vraiment.  Nous sommes à l’abri, au chaud, il nous reste des vivres, de l’eau, nous ne craignons rien, c’est même plutôt agréable, nous en profitons pour nous retrouver alors que nous vivions depuis quelques années sous les mêmes toits mais plus dans les mêmes rêves.

Et puis tout cela va bien finir par s’arrêter, un jour ?

C’est Paul qui avait eu l’idée de cette fin d’année dans ce hameau perdu de montagne. Une maison de village où ses grands parents avaient vécu et où ils venaient, en famille, passer quelques jours en été. Ils y étaient montés  tous les deux pour se retrouver avaient-ils dit à tout le monde. Ne comptez pas sur nous pour le réveillon, cette année !

Après une accalmie de quelques heures, au soir du quatrième jour, il s’est remis à neiger. Paul avait juste eu le temps de découvrir la voiture et d’attaquer le déneigement du chemin. Les toits des maisons étaient recouverts d’une épaisseur impressionnante. Bien sûr qu’ils vont résister a dit Paul, ils résistent à tout ça depuis deux cents ans !

Il tombait, cette fois, en rangs serrés, des flocons gros comme des poings. Ils sont rentrés s’abriter. Après avoir englouti une omelette aux cèpes ramassés en automne par Antoine et Violette qui, eux vivaient ici à demeure. Ils les avaient  sortis de bocaux rangés sur les étagères de la cave, ils se sont couchés devant le feu flambant. Ils ont un peu lu et se sont parlés longtemps avant de s'endormir l'un dans l'odeur de l'autre. C’est dans leur plein sommeil qu'en un fracas du diable, les toits, épuisés d'avoir résisté au poids de neige fraîche, se sont effondrés sur eux. C'est arrivé tellement vite qu'ils ne se sont même pas réveillés.

Au tout petit matin, ils n’ont pas vu non plus, tremblantes  au loin, les deux lumières frontales des premiers sauveteurs, montant péniblement dans l'épaisseur blanche, vers le hameau désormais dévasté...

Ce soir...

Il flotte dans l'air comme un nuage de laid dans une tasse d'été, un âcre parfum de nostalgie plombante, ce matin, ici le ciel est bien bien gris. Alors, on se sourit? Et pour ça :

Se défaire des larmes mûres?

Chuchoter jusqu'aux murmures?


Oublier qu’il n’y a rien qui dure?

Se dépoter des déconfitures?

Se dégonfler l'enflure?

Espérer les revoyures?

Se boucher les fissures?

Se demander à quoi on carbure?

Blanchir ses noircissures?

Panser ses meurtrissures?

S'éclaircir les obscurs?

Gommer ses ratures?

S'amariner dans la mâture?

S'enlever les cailloux des chaussures?

S'affranchir des postures?

Se réchauffer de la froidure?

Honorer ses fractures?

Se redessiner les bordures?

S'ensucrer la saumure?

Virer amor amure?

Se toquer d'Epicure?

Emigrer à Roc Amadur?

S'aplanir les courbatures?

Guincher au Balladur?

Ramer dans les ramures ?

Agrandir les ouvertures ?

Démouler ses moulures?

S'allumer l'embrasure?

Se remplumer la tonsure?

Se polir les éraflures?

S'agrandir les miniatures?

Espérer dans le futur?

Se consolider les soudures?

S'enfouir sous les couvertures?

Cicatriser les morsures?

Se donner l'air d'un gros dur?

S'abîmer dans la luxure?

Fluctuat mec vergetures?

S'agripper aux pierres des murs...

Adoucir ses épissures ?

Se déliter dans les ratures?

S ‘abandonner dans la lecture ?

S'évanouir dans la nature?

Retour... de bâton.

C’est un type fatigué qui est sorti seul de la rame comme un sapiens de sa grotte. 
Ils n’étaient que deux dans tout le train. L’autre qui avait dû bosser toute la nuit semblait épuisé et dormait à capuche fermée. L'éveillé a posé ses pieds sur le quai alors que le jour commençait à poindre derrière les coteaux qu’on voyait au-delà des toits de la gare. On était en plein cœur de la banlieue, en plein lever de jour, en plein milieu du pot de gris. Le quai, face au sien était déjà parcouru de quelques corps encore froissés aux visages blêmes comme indifférents d’être là. Une horde de revenants placides.

Il pleuvinait. Une de ces humidités désagréables qui mouille jusqu’au cœur de la moelle des os. Une de ces pluies fines qui glace les sangs jusqu’aux globules. Il a regardé la ligne du sommet des coteaux et s’est dit qu’il n’était pas encore couché. C’est là-haut qu’il devait aller. Il a balancé son sac sur son épaule et s’est mis en route. Face à lui, le courant grossissant de la foule des travailleurs qui partaient rejoindre la capitale pour y perdre le jour à travailler.

Il n’y avait pas de quoi mais le gars a souri. Comme s’il n’avait que cette arme pour lutter contre le sentiment nègatif qui peu à peu le gagnait. Il se revit la veille, pas le mois d’avant, la veille ! Douze heures plus tôt. Douze. Il sortait de l’eau presque tiède d’un archipel des Antilles après un vol au-dessus des récifs de corail. Une jolie plongée d’une bonne heure pendant laquelle il avait nourri des murènes, caressé des mérous, photographié des chirurgiens ou admiré  des perroquets. Puis il avait fallu faire vite. Du  bateau du club de plongée, il avait sauté dans un autre, plus gros pour la ville où se trouvait l’aéroport international et un taxi plus tard il avait enregistré son bagage, il avait son billet en poche et c’est avec ses tongs et du sable entre les doigts de pied qu’il a embarqué dans le jumbo, vol de nuit pour le froid et le gris. Avant de prendre ce foutu vol en quatrième, il avait passé la semaine précédente à faire en bateau à voile le tour de la grande île en forme de papillon. Avec quelques amis. C’est dire si les soirées, les jours, les nuits, les matins, les levers, les repas, les bains, les moments, la semaine entière avaient été difficile. Depuis le départ au tout début du frémissement du jour dans la rivière salée et le passage du pont levant puis la mangrove au moteur jusqu’à cette remontée en catastrophe pour attraper le bateau du retour, ce qu’il avait vécue serait gravé à jamais dans sa caboche. Ils aveint pris quelques cuites, aussi, en chantant et des bains de minuit, ils avaient pêché des langoustes et les avaient bouffées, ils avaient plongé autour de l’îlet Pigeon, dormi dans les voiles, ils avaient parlé, ri, dansé. Dix jours entre parenthèses. Dix jours exceptionnels dans une vie, dix jours comme dix cadeaux du Ciel.

Tout à l’avant du jumbo, il avait posé son sac par terre puis sa tête sur le sac et il s’était endormi encore dans la chaleur lascive des îles.

A l’arrivée, il avait enfilé une paire de chaussettes, puis des baskets et surtout un pull.

Quand il est sorti de la gare, il a envoyé son sac sur son épaule. Il n’y avait bien sur personne pour venir le chercher. Ils étaient un peu en froid tous les deux, à cette époque. Il n'y avait entre eux guère de gestes bienveillants. Il avait marché sous la pluie bretonne de ce jour qui se levait pendant  une bonne heure avant d’arriver chez lui. Trempé comme une soupe, gelé par le froid de la pluie et la différence de températures. Il était entré chez lui sans bruit, ça dormait dans la maison, il avait posé son sac dans le couloir. Il était allé faire un tour dans le frigo. Rien. Ni à boire, ni à manger.

Il était allé dans le placard du salon, il en avait sorti un matelas, sur lequel il couchait depuis quelques mois, déjà. Il l’avait déroulé et jeté à même le carrelage du salon. Il avait attrapé un duvet qu’il avait posé sur la mousse, un coussin du canapé en guise d’oreiller et transi, à peine sec, il s’était couché habillé. Il avait bien pesté contre les grains de sable de la plage d’hier qui lui grattaient le dos. Mais comme avec les souvenirs c’est tout ce qui lui restait des dix derniers jour, il n'en a pas été fâché. Malgré la fatigue du voyage, il n’avait pas réussi à trouver le sommeil. Il avait attendu dans le silence que le jour se lève tout à fait. Il avait aussi essuyé quelques larmes qui lui étaient venues autant à cause des dix derniers jours que de ce qui l’attendait. Il avait aimé ça, le sel lui avait rappelé de bons souvenirs.

On a connu retours plus triomphants. Celui là était aussi, un retour de bâton.