De l'hiver.

Ecrit à deux mains avec avec Lou Collines.

Lui, c'est:
L'odeur des châtaignes grillées au coin d'une rue balayée par un vent glacial.

Le crissement des pieds dans les feuilles des bords de la Sorgue, au tout petit matin. Et les millions de gouttes, étincelantes, dans la haie de bambous.

Les grandes ballades, l'après midi, juste pour le plaisir de rentrer à l'abri du mistral, pour les mains sur le bol de chocolat bouillant, regarder le jour finir par la fenêtre... Et les pulls en cachemire trop grands.

La première allumette craquée sous le feu préparé... La première chaleur, les premières odeurs des racines très sèches de cade qui flambent.

Les longues soirées, le temps voulu pour la parole échangée, le piano ouvert sur l'odeur de mandarine, la pile de livres attendus, pendant que la pluie coule sur les vitres.

Les deux chanteclerc au four gorgées de sirop d'érable qu'on va voir de temps en temps, comme on prend des nouvelles d’un ami et qui commencent à diffuser, leur parfum suave, dans toute la maison, le bourguignon qui balbutie dans la cocotte en fonte rouge, qui nous vient d’avant. La bouteille de rouge qui prend la température sur le rebord de la cheminée...

                  Et le froid vif aux joues, les vitrines illuminées de couleurs vives dans la nuit, le grand soleil d'hiver qui recouvre tout de ses rayons rasants dans cette lumière dorée, le retour du rouge gorge sur la grille, le temps pour écrire...

         Les jambes recroquevillés sous les fesses, sur le canapé mais sous le plaid en mohair marron celui-là même qu'on a failli jeter cet été, la vapeur qui sort de la salle de bains où la baignoire se remplit d'eau brûlante, le ronronnement du chat sur les plumes du profond coussin rouge et l'odeur entêtante de la clémentine qu'on vient à peine d'ouvrir en deux qui nous saute aux narines.....

Et Yves Jamait en sourdine qui chante Dimanche, tout doucement, se dire que depuis Thouzon bientôt la blancheur des amandiers, puis je passais par hasard, plus fort, beaucoup plus fort, se dire que plus jamais, décider de faire des crêpes pour la maisonnée, les pommes attendront demain, penser qu'on a bien fait de ne pas jeter ce grand truc marron, écouter enfin le grand silence givré de la nuit.

En attendant les fleurs, levez vous, sortez de dessous les couvertures et venez voir aux fenêtres. Toi aussi, les chats, sortez des chaleurs où vous êtes plongés... Regardez dehors faites vous un chemin dans le noir... Dehors, dans le froid, il s'était mis à tomber des flocons larges comme des flaques de plumes. Le monde, demain matin serait blanc comme vierge...

Dans le blanc, aller courir, regarder la campagne qui blanchit de ses feux, qui ralentit son souffle, tendre les mains sous la neige, et manger les cristaux, courir, l'écho sourd des pas dans le tapis de blanc entremêlé aux battements plus sourds du coeur, courir. Dans le temps qui racle et le vent qui râle.

À la fin, tout orage éventré et neiges disparues, brillera la promesse, blanche et neuve, d’un monde à réensemencer…