Ma neige.

Avant que le noir de la nuit descende sur la plaine désormais transie, c'est l'or du couchant qui là, l'embrase pendant que le mistral,  catcheur sociopathe, achève son misérable ménage... 

Quelques nuages à peine délissés persistent à parcourir l’encor bleu en glissant sous nos regards étonnés. Le froid, lui, s’installe sur nos peaux comme un chat sur un canapé. En prenant ses aises, et nos os. Sans nous voir, sans nous prêter la moindre  attention, comme si nous n’existions pas. Il nous tremble.

Du reste nous existons si peu. Nous tenons à peine sur nos jambes, bousculés par le malade qui déboule du Nord. Celui là est puissant, glacé, impétueux, violent, sans scrupule, absent à sa folie furieuse. Il déplace, décoiffe,  déchire, démolit, dérange, balaye d’en haut, d’où il dégouffre, des souvenirs à s’inventer, des paroles à prononcer, des images de bretelle de robe sur une épaule nue, de caresses effleurées, de doigts entrecroisés, de douces soirées d'été et de vin partagé. Une nostalgie d’empreintes le suit de près nous laissant externués, hacrassés, sans force, en pleurs discrets, l’âme à Juillet.

Quand les deux s'étaient trouvés trop tôt ou trop tard, quand les deux avaient une histoire d’amour mais ne se croisaient pas au bon moment. Quand ils passaient à côté l’un de l’autre même en se rencontrant. Quand Roméo et Maria s'accidentaient... La chance, comme l'eau claire des rivières,  ne passe que rarement deux fois au même bonheur.