Vois-tu, mon Robertounet d’amour, pour éplucher des patates douces, il vaut mieux avoir en mains ou en cuisine un économe qu’un… tire bouchon…
Ma très douce Maryse, tu es d’une mauvaise foi inégalable. Ne me dis pas que tu ne sais pas te servir d'un couteau…
Alors, pour le repas de ce soir, nous nous contenterons des queues grillées de ces trois petites langoustes ridicules…
Je n’ai jamais trop aimé l’emphase de Brel en scène, ce côté peignoir blanc sur l’athlète de l’émotion en nage après avoir offert ses kilomètres de tripes à son public chéri… J'ai toujours préféré la retenue, la discrétion. Je penche pour l'idée qui veut que la retenue soit plus élégante que les vociférations...
Ah moi, j’aime bien la sueur. Je ne déteste pas que de temps en temps on me secoue un peu, qu'on me houspille, qu'on me malmène, qu'on me crie dans les oreilles…
Chacun son truc.
Toi qui est si malin, sais-tu comment, dans les confins les plus reculés de l'univers et depuis vingt trois mille deux cents dix huit ans, on appelle les humains?
Non, mais je sens que tu vas me le dire.
Les TAB!
Les TAB?
Oui, les TAB: les Toujours Aussi Baltringues!
Ah oui, ça calme! Et le pire c'est qu'on ne voit aucun signe d'arrangement probable… Du moins dans les deux trois prochains siècles.
Une horloge parlante c’est avant tout fait pour donner l’heure, mon petit vieux!
C'est ce qu'en portant sa tasse de thé brûlante à ses lèvres, sa cousine germaine, fortement excédée, lui a balancé dans les gencives.
L’élégance féline de cet animal me laissa une fois encore sans voix. Il fallait le voir se mettre en chasse, tendu mais souple, concentré, aux aguets mais déterminé à tuer.
Un professionnel de l'assassinat, un sicaire froid, impavide.
Me venaient alors immédiatement en tête, le prix exorbitant de toutes les boites de croquettes achetées en vain et une pensée pour les familles de mulots ou de rouges gorges décimées.
On a beau savoir par une douloureuse expérience que les plus pénibles, frondeurs, mal rangés sont, souvent, les plus malheureux, au bout d’un certain temps, le capital patience est sérieusement entamé, les réserves d’empathie se retrouvent à sec, la capacité de compréhension finit par flirter langoureusement avec le zéro.
Alors, les plus pénibles ne sont plus que… pénibles. Aussi, notre foudre ne souhaite s’engager que sur une voie: leur désintégration totale, définitive et irrémédiable.
Et cela ne va pas s’arranger, un système à fabriquer des malheureux s’est mis à tourner à plein régime… C’est d’un pénible… D'abord pour eux.
Crois-tu qu’il reste quelques biscuits dans la boite?
C’est après avoir péniblement soufflé ses bougies que Simon nous a appris la nouvelle. Cela ne nous a pas étonné plus que ça, nous avions bien senti qu’il n’était pas dans son assiette ces derniers temps. Il avait arrêté le tartare, les plats en sauce, tout alcool (!) et ne se nourrissait plus que de filets de soles maigres en papillotes, arrosés de Badoit. Comme il faut toujours trouver un coupable, nous avions assez vite désigné la rudesse de cet hiver interminable, son veuvage durable, la proximité de sa date d’anniversaire ou bien la mort récente de son caniche nain si moche…
Mais, quand même, avec son annonce, il nous a bien rassurés et nous sommes nous dit: Entamer une analyse à soixante dix huit ans, chapeau bas !
Ainsi, il nous donnait encore une preuve éclatante de son indécrottable optimisme…
Sache, maudit Jack H. Work que tu ne l’emporteras pas au paradis!
Toi et tes hordes de criminels assoiffés de sang, affamés de toujours plus, vous finirez dévorés par toute la flemme de l'enfer et du farniente… Il sera alors trop tard pour implorer notre pardon!
Vous périrez et nous, nous reposerons, ivres de joie, allongés, alanguis autour du brasier dansant…
