Etoiles à matelas.

Il aimait la mi Aout, et pas seulement à cause des chats...
Oui, hé bien on peut se permettre, après tout...
Ces quelques jours, autour du quinze, lui donnaient l'occasion de penser un peu plus fort à sa Marie. Il aimait ce moment bascule. Cet équinoxe où les marées grandissent, où le temps varie, où l'humeur change. Cette période entre deux où jusque la lumière se transforme. Les matins, à cause de la fraîcheur revenue, elle redevient tranchante comme un couteau électrique. Le jour elle est toujours ouateuse, voilée, pesante de chaleur. C'est  encore l'été, presque déjà la rentrée, encore les vacances, plus tout à fait elles. Quelques jours en équilibre entre deux périodes comme un ciel  de nuages qui ne saurait pas s'il va pleuvoir, comme un enfant triste qui hésiterait à pleurer.

Il aimait surtout les nuits de ce temps là à cause des étoiles filantes. Cette période de quelques heures où le ciel tombait en pluie sur nos têtes. L'incroyable spectacle de ces trainées lumineuses fugitives qui fendaient le noir en l'illuminant.
Le soir venu, après avoir maudit comme ils le méritent les deux lampadaires de la rue qui le privaient d'une grande partie de la Voie Lactée, il s'installait dans le jardin peu après le débarquement des trois chauves souris qui venaient y chasser après avoir glandé la tête à l'envers toute la sainte journée. Le jour n'étant pas encore tout à fait éteint, il se régalait de leurs vols énervés et du bruit que faisaient leurs ailes en s'agitant. Un petit couinement audible à condition de bien tendre l'oreille.
Il avait trouvé pour ça le truc idéal: Héspéride, une chaise longue deux places de chez Toilinux sur laquelle il posait un matelas fin acheté en soldes chez Ikéa. En cas, très rare de fraîcheur nocturne, il se glissait sous une couette d'été qui le protégeait du froid. Il pouvait lui arriver de s'y endormir jusqu'au petit jour tonitruant.  Allongé là-dessus, paré dans cet équipage, le roi n'était pas son demi-frère.
Une bouteille qui pouvait être d'eau minérale, ou autre, à portée de main et, ces deux ou trois nuits là, le show ne tardait pas à débuter. Un vrai feu d'artifice mais il fallait être attentif, ça  descendait de partout sans prévenir. A cause des lampadaires, il perdait un bon quart de la voute. Il allait écrire au maire pour lui demander de bien vouloir les éteindre vers la mi-nuit que l'entier du ciel soit, à nouveau, accessible aux regards. Ou s'acheter une petite carabine à plombs...
Comme les flèches de feu passaient à toutes vitesses, certaines traces duraient parfois des secondes entières, certaines autres n'étaient que des points lumineux vite éteints. Certaines se succédaient à la file et toutes étaient des merveilles. Une douche de lumières.
Ce soir là, il s'était muni d'une bouteille de vodka à l'herbe de bison.
A spectacle de feu, boisson d'incendie s'était-il dit. Il l'avait sortie du congélateur ce qui lui donnait une consistance presque sirupeuse sans altérer la puissance de feu et, entre deux lances il s'en versait une gentille rasade dans  un petit verre en cristal. Il faut respecter le produit, disait-il.
Autant dire qu'après une demi heure, il s'est sentit tout à fait parfaitement bien.
C'est là que c'est arrivé. Il venait de reposer la bouteille dans l'herbe, il levait la tête pour faire descendre, une filante a démarré sa course juste à l'aplomb de sa couche, pile au dessus de lui sauf qu'elle ne s'est pas éteinte et une vingtaine de secondes après, c'est un point rougi incandescent gros comme un bouchon de liège qui, dans un tchoumpf assourdi est tombé dans la pelouse incrédule, à deux mètres de lui. Il n'a pas eu le temps d'esquisser le moindre geste de défense. Il n'en revenait pas. Des milliards et des milliards de kilomètres pour arriver là à un bras. Il aurait pu la prendre en pleine poire. Il a reçu ça pour un signe. Un signe du Ciel.
Pas de doute possible, On lui envoyait un briquet céleste! C'eût été lui faire injure, au Ciel que de l'ignorer, de ne pas s'en servir, de le laisser là, rougir dans l'herbe inutile. Il s'est levé, il a filé, lui aussi, mais lui n'était pas une lumière, vers la maison, il est monté en quatrième dans son bureau a attrapé le paquet de cigarettes qui y trainait depuis quatre ans cinq mois, six jours, douze heures et vingt deux minutes. Il en a sorti la dernière survivante, celle qu'il n'avait pas allumée, celle qu'il gardait pour le dernier souffle, il se l'est collée au coin de la bouche comme il aimait à le faire au temps où il n'avait pas peur du cancer, il est redescendu à fond dans le jardin...

Plus rien de visible, le point rouge s'était éteint.
Il ne restait dans la pelouse qu'un vague petit trou et un cercle d'herbes brûlées. Après avoir écrabouillé la cigarette entre ses doigts, il a jeté ce qu'il en restait par dessus la haie. 

Quels que soient les efforts du Ciel, ce n'est pas encore ce soir qu'il se remettrait à fumer, il a pensé.

Image Rémi Cottard.