15 juin 2015

Happé.

( Alphabet bête).

Un apprenti parricide antipathique, empoisonné par la passion, pleurait, planté devant la poitrine de son ex-père, percée par un Opinel impitoyable et psalmodiait une prière posthume : Papa, papa, pas possible ! Tu pouvais pas partir par là !
Des palanquées de pleurs, des piscines de plaintes, déposées à ses pieds peuplant pêle-mêle les pâles paupières du  patriarche perdu. Il portait sur ses pauvres épaules impies sa  peur de l’irréparable. Et pourtant, petit, tu as pu, sans pétoire, ni pistolet. Dernières paroles... Peu plausibles! Pardi! Coupable ou pas, la peine s’impose, on ne transperce  pas son père impunément. Dans un pavillon, perdu en campagne poitevine, sa peine payée, une pirouette particulière, précise, presque puritaine. Devant un plat de poulet, purée de patates aux pistaches, des pâtes au parmesan, passant Patapata sur la platine, un petit pitt-bull plein de patchouli, pelotonné dans un panier persan, le père parti, Paul, planteur de pépère pensait à son départ pour Paname, le paquetage préparé :
Ais-je pu ? Que s’est-il passé ? Un oedipe en prime ? Alors, fini le paysan, à Paris pour oublier le parfum du parental pogrom. Parfaite parenthèse. Emprisonné, sa peine incompressée, le presque parisien devenu parpaillot en prison,  comme pour protester et un peu paranoïaque pour se punir, ne pourrait plus produire au potager, ni pommes, ni poires, ni pêches, ni prunes, ni pomélos, ni poireaux, ni pissenlits, ni épinards, ni pavots, ni pivoines, ni pétunias, ni passiflores, ni persil puisqu’en ville rien ne pousse que le pire. Plus de lapins, de poules, de poulains, de porcinets, de pouliches, de perdreaux, de perdrix... À lui, les quatre Palais (le grand, le petit, le Royal, et Tuileries) les parures, les pavés,  les palaces, les périphériques, le Panthéon, les préfets Poubelle, l’opéra, la pyramide de Pei, la Place Pigalle, le métropolitain, le Pompidou, les péniches, le pavillon Baltard, l’oppidum du Valérien, la porte de la Plaine, lézards Premiers, la poterne des peupliers, la crypte du parvis, la grande Chapelle, la RATP, bref tout ce qui fait la capitale.
Putative rédemption ? Patinera-t-il encore dans le potage après sa paire d’ave pour son Pater ? En pâtira-t-il du pathétique perçage patenté du Pater Familias ? Se dépècera-t-il de cette épaisse pétole? Portera-t-il le passé du poids du paternel transpercé? Pourrira-t-il son patronyme pour l’avoir lardé (un lardon lardant, quel panache !) son patriarche ? Pourra-t-il, en fin de compte, panser ses plaies pour imputées à celles du père sévère ?
Lui faudra-t-il patrouiller l’âme en peine comme une patronnesse parade à plaisir en fond de paroisse à l’appel du père abbé, un fil à sa patte brisée?
Il pensait que non et rêvait déjà, Pantagruel de pacotille, de paupiettes, de pieds et paquets au pissalat, de pain perdu, de poissons du Pertuis  préparés par une Paulette passablement pédalante, se pavanant les paumes ouvertes, plus paumé, enfin réparé, un papillon sur l’appendice, un paysage apaisé sous la peau des prunelles, le pectoral pédant, impudent, moins péccable qu’un pêcheur de pôles, une pissaladière en pogne, paisible comme un pédiatre devant un placenta, une pizza à Palerme, une poutre dans un œil de cyclope, une paille dans une pupille de paysan, un métacarpe dans sa phalange, un poisson devant un stop, la peur dans un poulailler, le loup dans une prairie, un peul dans son peuple, un pirate en poupe, un poulpe à la proue d'un cap hornier.
Peu de temps après son implantation, un appel, puis une péripétie. Un soir, alors qu’il était plan-plan, peinard on frappa à la porte de sa planète. Il pesta, plombé, pollué par cette polyphonie ponctuelle. Qui tape ainsi pervers au ponant ? Qui vient me pomper l’air dans ma patrie ? Quelle pustule purulente? Un pompier pompette ? Un pondeur populaire ? Un pope pontifiant ? Du populo putride ? Un portugais pride ? Un poseur positif ? Un pyromane potasseur ? Un potinier potentiel ? Un pouilleux puant ?  Un palefrenier patibulaire? Il passa ses poulaines, un paréo, son poncho, une gapette, se fit poupin bien qu’en pétard, emplit ses poumons, le pouls appuyé et vint parader.
Parbleu ! La femme de son père posée au portillon ! Perplexe, il prit un poignard, la pétoche au poignet et pendant une parenthèse d'une plombe, parla, puis poseur, reposa l’épée, la pressa, l'épouse, contre sa poitrine de repenti... Ils parlementèrent, elle pardonna. Payante prière. Le P avait enfin changé de genre, il était devenu la paix.

Le paradis entre aperçu... Sans pipoter, du plafond, une palombe plana. Parolé, parolé et encore des paroles... qu'on ramasse à la pelle. Apaisé, il partit à Paimpol parrainer des paimpolaises de tous poils.

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