Fin de semaine. Huit.

Cette semaine, une petite crapule a volé l'appareil que je m'étais offert l'an passé... Avec huit cent photos dans la carte mémoire... J'en ai été attristé, je l'ai vécu comme une trahison, mais j'ai eu également la preuve de n'avoir pas perdu toute ma crétine naïveté... Ce n'est pas une consolation mais je sais, à mes dépens, que je ne suis pas dans la méfiance. Pas encore.
Voilà une des dernières qu'il a pris avant de disparaître dans la poche d'un autre. Sur les hauteurs de Saumane, du bleu après le blanc.

J'ai trouvé par hasard une image et oui, mon petit Samuel, que les choses soient bien claires entre nous: C'est bien cet engin que j'ai conduit de suite après avoir passé mon permis. Et oui, mon Samuel, je suis vieux à ce point là!
C'était la voiture de ton... arrière-grand mère. Quelques jours après, elle, la Dauphine, avait les DEUX côtés gauche et droit enfoncés, j'avais cru pouvoir passer entre DEUX bus... Je m'étais trompé dans les grandes largeurs.

J'ai trouvé comment occuper une matinée de repos. Vendredi matin, ma p....n de bagnole n'a pas supporté le froid: batterie à plat. En acheter une autre? De batterie, pas de voiture... Oui, mais aller la chercher comment puisque plus de véhicule? En motocyclette, évidemment. Hé bien ceux qui disent qu'il caille ces jours derniers ne mentent pas... Je vous laisse imaginer le retour. Vingt cinq kilomètres comme  un plongeon dans un congélateur venté avec une batterie de vingt kilos sur le porte bagage... Un extrait de film kirghize en noir et blanc, une métaphore douloureuse de la vie qui serait un combat contre les  éléments dans une steppe aride... Bref, cette petite ballade rafraîchissante m'a pris la matinée...

(Je n'évoquerais même pas le prix de la batterie...).

Heureusement qu'avec le froid qu'il fait que, comme l'avait promis le Président, depuis deux ans plus personne n'est obligé de dormir dehors...

J'ai aimé ces portraits comme des calligraphies, des souffles précis: Extrait:

Jean-René.

"Deux fois par jour, je le croise. 

Debout au bord de la route, planté en tronc d'arbre. 

Raide, comme un saint de bois. C'est un homme parce qu'il y a les jambes, les bras et même un prénom: 

Jean-René.

Autrement, rien pour le faire remarquer.

Tout du bâton vêtu."

Ce sont les phrases de Gilbert Léautier dans un livre au titre superbe: Pouvez vous prouver que vous n'êtes pas un escargot? Portraits cévenols. Editions Alcide.

J'ai encore lu avec effroi la tragique litanie des décomptes macabres venant de Syrie. Cent... Deux cent cinquante... Trois cent dix... Vingt dont onze enfants... Encore et toujours des morts et d'autres morts. 

Et deux NON pour signer la condamnation des prochains.

Cette semaine j'ai eu du nez. La scène se passe dans une boulangerie. Dehors il fait un froid d'au moins douze béries, deux fois six... J'ai une paire de gants à la main. Un tombe. Un type m'interpelle: "Vous avez laissé tomber un gant." Moi,  en souriant: "Avec ce froid, tant que c'est pas la main qui tombe..." Là, en me montrant au bout de son avant-bras droit une sorte de moignon d'où sort un seul pouce triomphant: "Oh! elle peut tomber, vous savez on vit bien quand même sans..."  

C'est en voyant le moignon que je me suis dit que j'avais eu le nez fin...

Ah on a bien ri tous les deux... Surtout lui!

Avec ça, je n'ai pas parlé du gel dans le tuyau d'évacuation de la machine à laver qui a fait verser toute l'eau d'une machine sur le sol du garage et le verglaçage  immédiat de toute cette eau répandue... Une patinoire dans le garage... C'est fait.  

Bref, une semaine comme les autres puisque désormais passée, finie, écoulée, racontée, rangée...