Tri sélectif.

C’est quoi ce papier dans sa poche ?

C’est rien, un truc qu’il griffonnait juste avant de s’écrouler.

Fais lire.

"Putain de saison.

Sous la morne lumière hivernale des lampadaires, j’en bave des ronds de chapeaux et la ville autour s’en contrefout pas mal. Que je sois assis, les jambes couvertes d’un duvet douteux sur une bouche de métro fumante ne les empêche pas de courir partout les bras chargés de paquets cadeaux. Que mon chien à côté de moi soit roulé en boule sous le gel ne les empêche pas d’aller venir. Que j’écrive que pour une fois c’est lui qui est davantage mordu par le froid qu’il ne les mord ne les fait pas sourire. Et ces trottoirs qui sont glacés, s’ils savaient combien on peut avoir mal assis dessus sans bouger. S’ils savaient… Mais pour eux, pour la plupart, pour presque tous, je n’existe pas et tant que je vis je n’existerai pas.

Mort, j’aurais, au moins, une courte existence, certes très limitée, mais une existence! Disons que cela durera le temps que l’attroupement autour de mon corps raide se disperse, le temps que mon cadavre soit emballé de plastique et emporté par l’ambulance, le temps que la brigade canine embarque mon chien. Le temps que quelques pensées nauséabondes abondent. « Font tout pour nous gâcher la fête ces feignants. Et le travail c’est pour les chiens ? S'ils en sont là, c'est qu'ils l'on bien cherché...» et autres conneries.

Si, si, il y en a pour penser ça et s’ils ne le disent pas ça se voit dans leurs yeux, je le lis parfois et je les plains des maigres forces qui me restent, les malheureux qui m’envoient ça dans la figure.

D’autres se déchargent en nous jetant une pièce sur le duvet mais sans un regard, et, au fond, c’est de ça qu’on crève: Du manque d’un simple regard d’humanité posé sur nous… Nous sommes devenus invisibles. Parait que ça arrange tout le monde.

Putain de saison."

Tu le gardes ?

Non, non, pourquoi faire? On va pas s'emmerder! Fous ça en l’air, avec tout le reste…