La fête d'à côté...

Le vent, qui avait soufflé dès le lever du soleil, nous avait, lui aussi, abandonné.
A deux maisons de là, depuis qu’il avait disparu, depuis qu'en se couchant il avait ensanglanté tout l'Ouest, une fête avait débuté.  Elle battait, maintenant, son plein. Dans la touffeur écrasante de ce soir de Juillet, le volume du son, jusqu’alors raisonnable, avait grimpé de quelques étages, sans doute après la descente des premiers verres et la chute du jour. Le sombre qui s'en vient favorise ça. On parle plus fort dans le noir. Pour habiter sa peur?

D’elle, pas si loin, ne nous parvenait même pas le bruit des vagues tant elles devaient être minuscules.

D’à côté, toutes fenêtres ouvertes, à cause de cet épisode de canicule, on entendait distinctement les éclats de rire, les phrases dans les conversations, la musique joyeuse. On attrapait très nettement les tintements des verres, les exclamations de contentement à l’arrivée des bouteilles. On ne voyait pas les convives mais on pouvait se douter qu’ils n’étaient pas assis, à table, on se disait qu’ils pouvaient être debout autour d’une piscine. On percevait les rires des enfants, les plongeons dans le bleu, l’énervement des deux ou trois chiens, leurs aboiements presque incessants. On entendait tout ça et on en fut d’abord vaguement fâché, puis plutôt agacé et enfin très enrougné. Malgré la chaleur.

On a bien essayé mais on n’a pas encore réussi à lâcher son livre.  A cause du bruit qu’ils faisaient, à cause du vacarme de cette bande en goguette. Le type écrivait: "II faut être comme l'arbre à papillons, prêt à accueillir le bonheur et, tu verras, il viendra sur ton épaule. C'est un jour de grande fatigue, en fermant les yeux que je l'ai vu…" C’était  vers  la fin.  Le titre?  Les dames de nage*...

Qu’est-ce-que c’est que ces gens qui s’amusent, jusqu’à pas d’heure, à deux jardins d’ici? Qu’est-ce-que c’est que ces gens qui, dans l’épaisseur moite ne pensent qu’à plaisanter, parler fort? Vont-ils avoir l’audace d’aller jusqu’à chanter? Ils l’ont eue. Ils se sont mis à reprendre en chœur des chansons de marin avec une disgrâce impensable. Bon Dieu, ce qu’ils chantaient faux! Comme elles étaient massacrées les pauvrettes! Les reconnaître sous les fausses notes était presque un jeu. En voilà qui feraient bien mieux de se taire au lieu d’en rire bêtement. Chorale d’alcooliques!

Et la nuit qui s’avance. Jusqu’où vont-ils aller? Jusqu’au petit matin? Non? Si?  Comme on les trouvait ridicules avec leur bruyante java malgré l’ambiance générale…
On se disait: “Ils n’ont pas eu la nouvelle, ces gens là ou quoi?”
Comme on leur en voulait de leur rieuse et tonitruante bamboula…  

Bernard Giraudeau venait d'être porté perdu et, eux, n'en faisaient qu'à leur fête...

Comme la joie des autres  pèse son wagon d'enclumes quand notre propre humeur se met à vaciller...

* Les  dames de nage. Bernard Giraudeau. Editions Métailié.